Es ist sein Werken Müh und Fron
Nur harte Arbeit zeugt das Schöne
Es gibt der Blasbalg keinen Ton
Und dennoch gibt er alle Töne

Es ist sein Hauch der pfeift und brummt
Und fliegt in liederreichen Stunden
Und manchmal atemlos verstummt
Vor einem Haupt voll Blut und Wunden