Alexander Lenard

Asche

Rom, 1949

AUSGABE IN 900 EXEMPLAREN
Alle Rechte vorbehalten. Copyright by 
Alexander Lenard 1949 
Gedruckt  in Rom, Tipografia Editrice Italia - Via del Corso N. 21

In all meinem Schächten und Schichten 
Wirkst Du
Allein, 
Könnte ich ohne Dich dichten?
Ich glaube:
Nein.

Erfüllungen magst Du nicht geben
Gib Kraft
Zum Traum!
Könnte ich ohne Dich, leben?
 Ich glaube:
Kaum.

ASCHE

Das, wofür ich blute,
Wonach ich gierig hasche, 
Ist es das Gute?
Ist es Asche?

Gespinste, die ich flechte, 
Der Vers - die Masche 
Sind sie das Echte?
Sind sie Asche?

Was ich so angstvoll spare 
In Truh und Tasche,
Sagt es das Wahre? 
Wird es Asche?

Mir bangt's: Der Zug der Jahre 
Verfliegt - das rasche 
Ergrauen der Haare
Gemahnt an Asche.

DURCH DIE EIERSCHALEN

Der Vogel bricht mit einem Male 
Tick-tack durch seine Eierschale, 

Doch wir, die überlegen, sprechen, 
Müssen durch viele Schalen brechen. 

Tick-tack. Das erste Wort gesprochen 
Und eine Schale ist durchbrochen. 

Tick-tack. Die Schule. Trübe Wochen. 
Auch diese Schale ist zerbrochen.

Die ersten Bücher: Schnabelhiebe. 
Tick-tack, die Reise. Erste Liebe. 
Tick, Krankheit. Selbstverdientes Geld. 
Tack, neue Schale, neue Welt.

Beruf. Tick-tack. Die Zeit verrinnt. 
Schale aus Schale: erstes Kind.

Zu schluchzen, tick, vor Freude hüpfen 
Ist a11es: aus der Schale schlüpfen. 

Vergessenwerden, Winterkleid
Sind neue Schalen neuer Zeit.

Vielleicht sind Tod und Todesqualen 
Nur Eierschalen, Eierschalen.

FRANZ IRGENDWER

Franz Irgendwer wurde geboren
- Zu jener Stunde, da und hier -, 
Darüber gibt es ein Papier,
Etwas vergilbt, mit Eselsohren - 

Er ging zur Schule. Zwei in Fleiss, 
Geschichte schwach, eins in Betragen, 
- Das was ich weiss
Kann ich euch sagen - 

Er war verliebt.
Auf Feld und Rain
Wandelt er so, als ob er schliefe, 
- Darüber gibt es Liebesbriefe - 

Er baut ein Haus. Er kaufte Tücher, 
Versuchts mit einem Trauerspiel,
Er führt ein Weilchen Tagebücher 
Bis ihn Melancholie befiel - 

Franz Irgendwer lag im Spital, 
Der Chefarzt machte seine Runde,
Er schrieb : « ein interessanter Fall ». 
Die Fieberkurve. Todesstunde.

Das kann ich alles wiedergeben, 
Das ward Papier in seinem Leben,
Nur das, was Feuer, Wind und Wogen, 
Das ist vergangen und verflogen.

DIE ATTRIBUTE DER HEILIGEN

Heiliger Bartholomäus mit blutigen Lenden, 
Wo ich Dich gefunden,
Wo immer ich Dich seh,
Das Messer, das Dich geschunden, 
Trägst Du in Deinen Händen, 
Heiliger Bartholomae -

Die Geisselhieb - geäderten, 
Gebrochenen, geräderten, 
Geketteten, geretteten,
Sie tragen alle, jederzeit,
Die Zeichen ihrer Heiligkeit -
 
Das Messer, das ihn geschunden, 
Den Knüppel, der ihn schlug,
- Ich habe so manchen gefunden 
Der sie durch's Leben trug.

DIE TÄGLICHEN UND DIE SELTENEN

Die täglich mit uns streiten, 
Die täglich mit uns gehen, 
Wie oft, dass wir von weitem 
Sie, wie die Schatten sehn - 

Wenn zu geheimem Bunde 
Die Geister jener nahn, 
Die wir für eine Stunde 
Nur einmal im Leben sahn.

DIE GEWÄNDER DER GEDANKEN

Es gehen manche Gedanken
- Gedanken von Werk und Leid - 
Im grauen, im gestreiften 
Sträflingskleid -  

Es gehen immer viele 
Gedanken von Staat und Norm, 
Von Regeln und Verboten
In Uniform - 
 
Neue Gedanken,
Die irgendwas ändern 
Denk ich in bunten 
Lichten Gewändern - 
 
Aber die Welt ist bös 
Voller Tarantel
Und Geier,
Und drum gehn viele im schwarzen Mantel 
Und ungezählte im Schleier.

DIE TRÄUMENDEN BLUMEN

Ich weiss es, dass die Blumen 
Die Kelche abends schliessen, 
Verschliessen
Als ob sie schliefen - 

Ich denke, dass sie träumen, 
Wenn sie von ihren Stielen 
Matt fielen,
Dass ihre Sinne spielen - 

Die stillen Glockenblumen, 
Die sich im Walde schämen, 
Die wähnen
Sich Chrisanthemen

Und stolze Chrisanthemen 
In einem Heiligtume,
Im Ruhme,
Träumen sich Glockenblume.

DIE LIEBEN LASTEN

Es kommt einmal die Zeit im Menschenleben
Da ist man stark und sehnt sich nach den Lasten, 
Man will nicht mehr empfangen, sondern geben, 
Und ist nicht satt, solang die andern fasten,
Man möchte für die Eingekeilten streben, 
Man wollte für die Flügellahmen hasten,
Klein ist das Glück des Trinkens, gross des Tränkens, 
Und es erhebt die süsse Lust des Schenkens -

Man kann die Lasten langsam liebgewinnen 
Und ohne sie dünkt man sich schon nicht heil, 
Ermangeln sie, so scheint es andren Sinnen 
Als fehlte fast ein eigner Körperteil,
Sie stehen bei in jeglichem Beginnen, 
Wir wägen sie mit jedem Plane, weil
Sie Stück im Muskel sind und in Gelenken, 
Nicht wegzuschaffen und nicht wegzudenken.

Die Schultern sehnen sich nicht mehr nach Schwingen, 
Sind sie zu Hause unter guter Last,
Es freuen sich die Hände, wenn sie bringen 
Und wenn ein andrer freudestrahlend fasst, 
Erst in dem Spiegelbild freut das Gelingen, 
Der Bissen mundet erst im lieben Gast,
Und wahrer Reichtum liegt im Reich des Gönnens, 
Des Helfenwollens und des Gebenkönnens.

REDE ÜBER DIE STERBLICHKEIT DER SEELE

Ich glaube fest, dass wir uns als Beseelte
Zum Schritte durch das Tor des Lebens beugen, 
Beseelt betreten wir das lang verhehlte,
- Ich rufe jedes Kind, dafür zu zeugen!

Wer hörte sie nicht gerne schrein und singen? 
Wer schaute sie nicht lächelnd stehen und gleiten? 
In jeder Regung schaue ich die Schwingen
Der Seele und ihr frohes Flügelweiten. 

Das, was in Kindern Hauch und Feuer war, 
Verlöscht in dürren Lehrern, kalten Jägern, 
Es kommt ein unerhörtes Trauerjahr
Und Seelen fallen weit vor ihren Trägern. 

Die Körper stehen und die Seelen eilen, 
Die Fäuste schlagen und die Seelen zittern, 
Sie sind das sterblichste von unsren Teilen, 
Sie werden lang vor unsrem Tod verwittern - 
Es liegen nach dem schrecklichen Geschehen
- Wie nach dem Fest die halbverwelkten Rosen -
Die starren Zeugen, die es angesehn,
Die noch Lebendigen und Seelenlosen; 

Ich schaue täglich mit erneutem Schauer
Die Strahlen brechen und den Hauch verschweben
Was an uns Kalk ist, wird uns überdauern.
Und was schon kalt ist, darf noch weiterleben.

DER GEFANGENE WANDERT

Ich werde sie nimmer wieder sehn 
Die Gipfel, die wolkenbehangenen, 
Um die spielende Stürme wehn,
Ich schau die Köpfe meiner Mitgefangenen: 

Amadeus war reich.
Er stahl öffentliche Gelder,
- Seine Augen sind Teich an Teich, 
Über seiner Stirne wachsen Wälder, 
Farne fächeln in jeder Richtung,
Auf seinem Scheitel glänzt eine Lichtung 
Und seine Gräser sind zart und weich -  

Joachim war Arzt,
Er hat Früchte erbgetrieben; 
Seine Calvaria ist Karst
(Man kann auch trockenes und steiniges lieben 
Und leuchtenden Kalk) -
 
Peter, ein Schalk
Und Taschendieb mit leisem Grössenwahne
(« Was ich berühre » - haucht er - « hat schon Flügel ») 
Hisst auf seinem spitzen Hügel
So manche feuerrote Aufstandsfahne - 

Aber Raphael, der Mörder,
Ist's, den ich am liebsten seh, 
Er ist würdig und gross
Und auf seinem Gipfel 
Liegt ewiger Schnee.

DIE VERWEHRTEN REICHE

Es ragt zwischen Lebendigen und Toten 
Ein unerbitterliches, hartes Nein,
Es kommen von dort drüben keine Boten, 
Naht nicht der kalte Knochenkönig Hein, 
Reckt er nicht die Phalangen leicht und weiss
- Aber auch wenn ich in der Sonne reime, 
Bin ich nicht gänzlich fremd im Schattenheime, 
Weil ich dort drüben meinen Vater weiss - 

Es wehrt den Weg zur wülligsten der Frauen 
Ein unerschütterliches, grosses Nie,
Die nackteste musst Du durch Schleier schauen 
Und Körper werden Wolken, fasst Du sie,
Es dringt ein Wort zu keinem Männerohre, 
Es gibt ein Ding, das Adam nie verstund, 
- Ich küsse meiner Weggenossin Mund 
Und öffne mir des Mutterreiches Tore -
 
Es starrt zwischen den Kindern und den Alten 
Ein unabänderliches, böses Halt,
Wer kann sich rückgewendet umgestalten, 
Ist längst sein letztes Wiegenlied verhallt? 
- Sebastian, nimm du mich an der Hand,
Wenn wir nach langen Märchenstunden schweigen, 
Und gönn es mir, mit Dir hinabzusteigen
In das verspielte, blaue Kinderland !

JEDERMANN IST EIN ERNSTES BILD
 
Jedermann ist ein ernstes Bild,
Ein Bild, das durch Jahrhunderte strahlt, 
Es muss nur jemand kommen,
Der ihn malt.

Jedes Leben ist ein Roman,
Ein Abenteuer ist, was man treibt, 
Es muss nur jemand kommen,
Der es schreibt - 

Jedes Mädchen ist Venusin, 
Geträumte Fee, verklärte Braut, 
Es muss nur jemand kommen,
Der sie schaut.

DIE MÄDCHEN IN NEAPEL ERZÄHLEN

Wir können singen und dürfen noch lächeln, 
Aber wir müssen Holzkohlen fächeln,
Fische kochen und Feigen holen
Und wieder Fische und wieder Kohlen, 
Unser Herd raucht wie der Vesuvio, 
So ist das Leben, so:
Für Mädchen eng, für Frauen schwer 
Nur die Maria hat's leicht:
Sie flog über's Meer -  

Er war Sergeant oder Lieutenant, 
Und hatte eine Cigarrenfarm,
- Sein Onkel ist Kaugummikönig -  
Er war gross und hielt sie ih seinem Arm, 
Sie hat jetzt eine Maschine,
Die wäscht, kocht und Zeitungen bringt, 
Sie hat ein sehendes Radio
Und einen Sohn der englisch singt -  

Sie war eigentlich nie wie wir alle...
- Sie war verklärt und bang,
Ihre Hände waren weiss und lang, 
Wie die Madonna hat sie sich bewegt, 
Ja, es lag etwas in ihrem Gang!
Und sie hatte glatte Haare, ganz tief in ihre Stirne gelegt.

DAS SPIEL: SCHÖNE WORTE

Manchmal steh ich vor einem verschlossenen Mund, 
Oder verschlossener Pforte,
Da hilft mir ein Spiel: 
Ich nenne es
« Schöne Worte »:

Ich sage:« Amphora » und freu mich am Klang, 
Ich denke an Griechinnen
Mit glatten schwarzen Haaren, 
Ich höre ihren Gesang -  
Ich sage: « Orchidee» 
Und ich sehe
Tropische Tiefen in meiner Nähe -  
Ich sage « Tantalidenschicksal » und schauere 
Ich sage: « Sarkophag »
Greife Marmor 
Und trauere, -  
Ich sage: « Opal und Achat » 
Und zähle Ringe im Achate, -  
Ich denke mir eine stolze « Elisabeth » - 
Und eine warme, gütige « Agathe » ...

Das Tor ist noch zu und ich warte 
In grausamer Stunden Zuge,
Ich spiele die höchste Karte 
Und sage: « Prelude und Fuge ».

DIE GEFÄHRLICHEN WORTE

Sei vorsichtig. Spar mit dem Wörtchen « ich ». 
Es ist leicht, von sich zu viel zu sagen!
Du sollst Dein Herz nicht auf den Händen tragen  - 
Sei vorsichtig. Spar mit dem Wörtchen « ich ».

Spar mit dem Worte « Du ». « Du » ist ein Ring 
Der tief in andre Kettenringe greift,
Du ist ein Wort, das niemand ganz begreift, 
Ein süsses Du ist ein gefährlich Ding.

Sei vorsichtig. Spar mit dem Worte « er ». 
Sag nicht, was der und jener besser täte 
- Oh  μή κρινητε ίνα μή κριθητε!
Sei vorsichtig. Spar mit dem Wörtchen « er ». 

Spar mit dem Worte « wir » und denke dran 
Wie leicht ein wunderbares wir zerschellt, 
Zerbrechlicher ist nichts auf dieser Welt, 
Zarter kein Ding, das je ein Mensch ersann. 

Spar mit dem « ihr ». Man wäre gern Prophet 
Und griff hinein in böser Menschen Handeln, 
Sei vorsichtig. Du wirst die Welt nicht wandeln 
So lass sie weitergehen, wie sie geht -  

Sei vorsichtig mit « sie ».Den hohlen Reimern 
Gleichst Du zu leicht, wenn Du ein « sie » benützt, 
Verharre auf den Einzelfall gestützt,
Denn viel Gefahr liegt im Verallgemeinern, 

Sei vorsichtig. Gefahr liegt überall,
Wenn jede Hand im Blickfeld gütig wär,
Gib acht. Bleib stumm. Verschliess auf jeden Fall, 
Das « ich », das « Du », das « wir », « ihr », « sie » und « er ».

AN HELENA

Was ist für Dich Achill? Ein Panzertier. 
Ein harter Muskel. Ehrenwerter Mut. 
Ein volles Hohlmass viel zu heisses Blut. 

Was ist Dir Hektor? Ein Soldat, ein grauer. 
Ein Schild für Deine Träume. Noch ein Speer. 
Ein guter Stein in Trojas Festungsmauer. 

Was sind Dir Greise? Was ist Hekuba?
Ein fernes Hellas? Ein geschnitztes Pferd? 
Die Flotte, die Kassandra kommen sah? 

Was sind Dir Prophezeiung und Gebete? 
Du trinkst des Morgens einen Becher Lethe,
Was schert es Dich, wer Gott ist und wer irrt - 

Du lächelst im Erwachen und im Schlafe,
Es treibt Deiner Gedanken weisse Schafe 
Paris, der Hirt.

LORBEER

Wer setzte in gute Erde die ersten, ergrünenden Sprossen?
Wer hat sie freundlich geschützt, wer hat sie erquickend gegossen?
Es scheint mir ein grosses Geheimnis, das keiner und nirgends versteht:
Alle wollen Lorbeer ernten!
- Aber wer hat schon Lorbeer gesäet?

ICH HABE EINMAL, WIE ICH JUNG WAR…

Ich habe einmal, wie ich jung war, 
Eine Aufgabe nicht gemacht,
Ich fühl mein Gewissen mich drücken, 
In der Nacht,
Muss ich mich manchmal über Hefte bücken - 
Ich bin einmal vor langem 
- Ich hatte keine Geduld -  
An einem Bettler vorüber gegangen, 
Meine Schuld
Zahle ich hundert Bettlern im Baugen -  

Es hat mir einmal ein Mädchen 
Die Stirn gegeben,
Die Lippen geboten,
Und ich habe mich nicht getraut -  
Drum ist mein Leben jetzt ein Büsserleben !
Trotz Schwüren und Verboten,
Unter Lebendigen und Toten,
Such ich den Mund und die Stirn und die verabsäumte Braut.

DER ALTE MANN

Schön ist des Meeres Ruhe, weil es alt ist, 
Das alte Meer - und hat so viel gesehn,
Weil es von vielem weiss, was längst verhallt ist, 
Und von dem vor-vorzeitigen Geschehn.
Schön ist die Ruhe, weil sich vor dem Spiegel 
Die alte Sonne zur Betrachtung neigt,
Und weil das Meer ein Grab ist und ein Siegel, 
Weil es von vielem weiss und dennoch schweigt.

Schön ist, was still ist und noch gesten stürmte, 
Vor einer Stunde Kraft und Ringen war,
Und einen Berg auf einen andren türmte 
Und aus dem Zorne neue Kraft gebar,
Schön ist es, wenn man weiss, dass der Erhalter 
Der alten Zeit sich neu zum Kampfe schwingt, 
Dass er als Recke und als Kraftentfalter
Mit jedem neuen Sturm aufs neue ringt.

Schön ist der Mann, der ruhig ist und alt ist, 
Der viel gewesen ist, der viel gesehn,
Von vielem weiss, was allzu lang verhallt ist, 
Und Spiegel ist für einstiges Geschehn,
Und doch nicht starr ist, müd und tot vor Alter, 
Und wenn man weiss, dass er für Stürme lebt, 
Und wenn noch manchmal strahlend wie ein Falter 
Seine neues Lieben in die Winde schwebt.

DAS URTEIL DES KÖNIGS

Im fernen Osten lebte einst ein König - 
(Natürlich lebten seine Untertanen,
Aber die Sage weiss von ihnen nichts, 
Sie hatten keine goldgekrönten Ahnen 
Und ihre Stirnen standen nicht im Licht.) 

Zu diesem König kamen einst zwei Frauen - 
(Es sind die Fraun, die immer gerne kämpfen, 
Während der Mann nur streitet, wenn er muss, 
Und lieber lernt, sein Hochgefühl zu dämpfen, 
Und Dämmen gleicht, und nicht dem wilden Fluss). 

Es sagten beide, dass sie Mütter wären -
(Wie drückend ist es König sein und richten! 
Die Worte haben alle ein Gewicht,
Es wäre gut und heilig, nur zu schlichten,
Nicht Knoten schneiden, die das Schicksal flicht). 

Entscheide Dich, wem dieses Kind gehöret -  
(Der König dacht an seine Jugendzeiten,
Es drückt ihn noch kein Goldreif und kein Land, 
Und seiner guten Mutter leichte Hand
Fühlte er leise auf der seinen gleiten).

Wer ihn an sich reisst, darf ihn auch behalten - 
(Es ging das Wort durch Muskel und durch Mark, 
Die Mütter reckten sich mit einem Male,
Und waren beide mächtig und so stark 
Als trügen sie die blaue Himmelsschale).

Sie rissen an. Fest! Fest! Da schrie das Kind 
(Es echote der Schmerzruf in der einen,
Und einer Nerven lagen plötzlich bloss, 
Die eine überkam das wilde Weinen,
Eine ward schwach und eine liess ihn los).

Die andre hatte ihn an sich gezogen -  
(Steinharte Kraft hat allzu oft entschieden
« Wer siegt, hat Recht », so lehrt uns die Geschichte, 
Unter den Schwerterspitzen liegt der Frieden
Und wer zum Recht zu schwach ist, wird zunichte).

Schon rief die Starke: « jetzt kann ich ihn haben »! 
Da gab der Schwachen mit der wunden Hand
Den einzigen und unteilbaren Knaben 
Der weise König aus dem Morgenland,

Und die Entscheidung bracht ihm Ruhm und Ehre, 
Er ging nicht in die Weltgeschichte ein
Wo er beschmutzt und lang verschollen wäre: 
Er durft unsterbrich und ein Märchen sein.

DE RETARDANDA SENECTIUTE

Wir müssen sterben, oh beate pater, 
Weil Eva pflückte und weil Adam biss. 
Ich, Roger Bacon, franciscanus frater, 
Bin meiner letzten Stunde auch gewiss, 
Doch Sapientia, die, grosse, gute,
Lehrt uns « de retardanda senectute ». 

Jungsein heisst Heiss-sein und ist Trockenheit: 
Strahlender Mädchen, überhitzter Knaben 
Hochrotes Herz bedeutet Frühlingszeit
Und Teile, die sich jung in Säften laben, 
Das Blut regiert in seiner satten Röte 
Und kommen Nöte, sind es Liebesnöte.

Zu seinem Unheil ist der Mensch ein Streber
Er wächst und wünscht, dass ihn die Leute nennen. 
Da tritt die gelbe Galle aus der Leber
Und er lernt erste Bitternisse kennen, 
Er atmet Sommer mit gereiften Kräften
Doch schwand die reine Süsse aus den Säften.

Wir wollen keiner und wir müssen alle 
Zu Erde werden, denn wir sind aus Erde, 
Die Milz verlangt nach ihrer schwarzen Galle 
Und dunkler wird der weissen Seelen Herde, 
Melancholei mit ihren schwarzen Schwingen 
Schwebt schattenspendend über Herbst und Dingen. 

Dann hisst der Winter seine weisse Fahne
Auf der Calvaria, auf Deinem Haupte,
Und kalt und trocken, wie Dein ferner Ahne 
Wirst Du, der sich noch gestern Jüngling glaubte; 
Es ist die längste und die schnellste Reise
Vom Mutterschoss zur Phlegmazeit der Greise.

Was wissen Hales oder Avicenna
Gegen den Herrn, der böser als Herodes? 
Was nützen Theriak und folia senna
Im schaurigen Vestibulum des Todes? 
Es lächelt noch der Arzt, der gute Bote, 
Stumm grinst über das Antidot der Tote.

Auch wenn wir die Dekokte brauend beten 
Und nicht ein Wort Hippokrates' vergessen, 
Es ist nicht möglich, alle Qualitäten
Und ihre Mischung richtig auszumessen, 
In der Planeten Harmonie und Hader 
Verfehlt der Schnitt die vorbestimmte Ader.

Was jedem hilft, das Elixier des Lebens, 
Suchten die alten Weisen unverdrossen, 
Ich hab am Ziel gesegneten Bestrebens 
Den Sinn der sieben Siegel aufgeschlossen: 
So sprech ich de arcanis et occultis,
Denn sag ich's auch, secreta manent stultis:

Weil sich die Schlange alle Jahre häutet, 
Von jedem Lenz sich neu den Panzer leiht, 
Ist sie es, die Erneuerung bedeutet,
An ihrem Stoff zerbricht der Zahn der Zeit -
Iss, wenn Du Schlangen nur am Klugheit gleichest 
Ihr Fleisch, damit Du hundert Jahr erreichest.

Ein Knochen keimt im Herzen alter Hirsche 
Wie das die alten Araber beschreiben,
Er ist so gross wie eine halbe Kirsche,
Den musst Du in der Vollmondnacht zerreiben,
Wenn Du noch nie zum Scherz ein Herz gebrochen 
Verjüngt Dein Blut um sieben Jahr der Knochen.

Wer Perlen trinkt gelöst in den Pokalen,
Den schreckt der kalte Schein des Winters nimmer, 
Es trinkt das Herz den matten Glanz der Schalen 
Und wandelt jenes Licht zu hellem Schimmer,
Und das hilft dem, der nie sich weinend sehnte 
Und dessen Auge nur vor Mitleid tränte.

Es gibt in Ethiopien bunte Drachen
- Die pyramidengrossen nennt man kleine - 
Sie hauchen Flammenglut aus ihrem Rachen 
Und in der Asche wachsen Edelsteine,
Hast Du Dich nie gesehnt, wie sie zu fliegen, 
Dann wird ihr Fleisch auch Deinen Tod besiegen.

Es schmückt das Gold der Himmelsmutter Stirne 
- Sie ist die Quelle unserer Erbauung - 
Gold tilgt die Spur der Jahre aus dem Hirne 
Tritt's in die vierte Stufe der Verdauung,
Es nützt bei dem, der nie nach Gold geschaut hat, 
Und auf den Herrn der Lilien vertraut hat.

Die Bitternis der seltnen Aloesäfte 
Erweckt den guten Geist der Reinigungen, 
Es fördern dann die schlackenlosen Kräfte 
Der Elemente neue Einigungen,
Sie retten vor dem Weg ins Unbekannte
Den, der beim Schlag die andre Wange wandte -

Malo proferre multum et non multa 
Adpetens finem hicce linearum 
Indico autem maxima occulta: 
Amplexum halitumque puellarum
Si sanguinis dumtaxat guttam habes 
Effugit aetas et tabescit tabes -  

Drum heilger Vater durch die Fischerjahre 
Geh langsam Du von jungem Kuss zu Kuss, 
Die Kirche weinte sonst an Deiner Bahre - 
Das rät Dir Roger Bacon, anglius,
Und fleht um Deinen väterlichen Segen 
Petri Vicar, auf seinen Lebenswegen.

IM KREIDEKREISE

Ist Dir das Heim, das eigene, verwehrt 
Und lebst Du immer wie auf einer Reise, 
Hast Du nicht einmal einen eignen Herd 
Der Dich versorgt mit wohlvertrauter Speise, 
Erwartet abends niemals gut und leis
Ein Cembalo Dich mit geliebter Weise,
- So ziehe um Dich einen Kreidekreis 
Und bau ein Haus in diesem Kreidekreise.

Wenn um Dich alles heult und pfeift und tollt 
Und alles lauter ist, als Deine Stimme,
Wenn um Dich Rad um Rad im Werke tollt 
Und Dich zermahlt in mitleidslosem Grimme, 
Wenn Du gern würdig wärest und schneeweiss 
Und unberührt und abgeklärt und weise,
- So ziehe um Dich einen Kreidekreis 
Und sei ein Eremit im Kreidekreise.

Und wenn Du durch das Leben weitergehst 
Und Dich erneut an neue Menschen bindest, 
Und dennoch immer wieder einsam stehst, 
Und dennoch keinen Zwillingsbruder findest, 
Und treibst Du durch die Menge tageweis 
Wie durch das Nordmeer auf gespaltnem Eise, 
- Dann ziehe um Dich einen Kreidekreis 
Und suche Seelen in dem Kreidekreise!

ICH WERDE CEMBALO

In mir wird langsam alles Cembalo,
Ich kann die tonlosen Wesen nicht leiden, 
Mit einem Rabenkiel zupfe ich froh, 
Wenn ich froh bin
Und habe Register für meine Leiden - 

In mir wird langsam alles Cembalo,
Wenn draussen Hörner schrein und Gläser klingen, 
Irgendwo
Ist eine dünne Seite in mir 
Um mitzuschwingen -

In mir ist langsam alles Cembalo 
Geworden,
Und ich such die Meisterin,
Die meiner Saiten Wald, der Tasten Horden 
Gütig bändigt nach ihrem Sinn.

VORSATZ

Nicht immer siegte das Gute,
Oft wird auch das Böse herrschen, 
- Aber in allen Märschen
Will ich mit dem Guten gehn.

Oft unterliegt das Warme
Dem Kalten und dem Feuchten -
Ich recke meine Arme
Um warm zu leuchten.

Im Kampfe von Nacht und Licht 
Kann keiner den Sieger nennen, 
Auch ich weiss ihn nicht;
Aber ich will brennen.

ICH ALS TIEFSEEFISCH

Es taucht zu mir kein fremdes Lot, 
Kein Strahl in meine Kälten,
lch bin für die dort oben tot 
In meinen Tiefseewelten -

Es leuchten andre um mich her 
Ich weiss es, das ich leuchte, 
Wir sind ein kleines Sternenmeer 
Im grossen Meer der Feuchte.

Das leinchte Wasser kenn ich nicht, 
Den Mond hab ich vergessen,
Hier ist ein jeder kaltes Licht 
Und frisst und wird gefressen.

Das Festmal ist ein Massengrab 
Und rufen wir Gespenster,
Dann steigt ein Kugelmensch herab 
Und schaut uns durch das Fenster.

MEINE BLOSSFÜSSIGE SEELE

Ich bin zu lange barfuss gegangen. 
Ich glaub,
Werd ich im Leben 
Nach vielen Jahren
In prächtigen Karossen fahren, 
Meine Seele liefe daneben 
Blossfüssig, durch den Staub.

ES IST NICHT WAHR,
DASS ICH MICH GERNE SCHLAGE...
Es ist nicht wahr, dass ich mich gerne schlage 
Und ich bestreite, dass ich willig raufe,
Doch trüge man noch Degen unsrer Tage, 
So hielte ich die Hand am Degenknaufe - 

lch wäre nicht mehr starr vor wildem Hasse, 
Und schwiege nicht mehr still vor gelbem Neide, 
Und in dem Trubel der gemeinen Gasse
Trüg ich die Seele sicher in der Schneide.

ICH ALS GULLIVER

Dürre Juristen, Rilke, Capuziner, 
Faule Rezepte, hochgeehrter Schutt, 
Denunzianten, goldbetresste Diener,
- Und ich bin gross und stark in Lilliput - 

Bach, Sulfamide, hohe Seelen-Warten,
Auf eines Greises Schultern schwerer Sack, 
Mütter, die Morgens auf Kartoffel warten,
- Und ich bin klein und grau im Brobdignac - 

Schlärfrig dem Sohne « guten Abend » sagen, 
Nach Frühlihgsregen der Geruch der Erde, 
Schneeweisses Wolkenschloss an satten Tagen,
- Und ich bin Mensch im Königreich der Pferde.

LIED

Ich suche Dich, wenn Nebelfrauen spinnen
Und wenn der Lenz ein neues Licht gebar,
Ich suche Dich mit allen meinen Sinnen,
Mit allen meinen Sinnen, immerdar -

Ich stehe nimmer offen für das neue
Für mich ist nur das längsterlebte wahr,
Ich suche Dich in grenzenloser Treue
In grenznloser Treue, immerdar -

Und wenn ich nächtlich die Gedanken siebe,
Erfühl ich Deinen Hauch in meinem Haar,
Da greif ich Dich mit atemloser Liebe
Mit atemloser Liebe, immerdar.

LIED

Wenn sich in dem Winde 
Leichte Zweige regen, 
Wenn die Blumen spriessen 
In dem jungen Jahre,
Lass mich Du die Hände 
Auf die Haare legen, 
Meine beiden Hände 
Auf die Haare -  

Wenn wir uns begegnen 
Um die Sonnenwende, 
Wenn in lauen Nächten 
Wache Sterne scheinen,
Lass mich meinie Hände 
In die Deinen flechten, 
Meine beiden Hände
In die Deinen -  

Wenn die Sonnenstrahlen 
Gegen Herbst und Ende, 
Nebel, Fall und Fliessen 
Machtlos nichtmehr fangen, Lass, dass meine Hände 
Deine Augen schliessen, 
Meine beiden Hände
Deine Augen.

GELIEHENES

Ich habe keinen Mantel, 
So hab ich mir gedacht; 
Ich leihe mir einen
Von der Nacht - 

Ich hab keinen Spiegel, 
Ich bin nicht so reich, 
So leih ich mir einen 
Von dem Teich -
Dem Schlaf leiht die Landschaft die gütigen Matten 
Es fehlt mir die Uhr und sie leiht mir der Schatten -
Nur Wolken sind böse. Gern flöge ich weit,
Und keine, die mir ihre Flügel leiht!

DES ELENDS EIGENLOB

« Es macht nicht glücklich, was man hat », 
« Glaubt nicht die Sage, dass ich lähme, 
Und liegt ihr nächtlich hungernd wach, 
Man lebt nicht schlecht unter dem Dach » 
« Ich bin die Bohéme »
- So spricht das Elend in der Stadt.

« Ich trage Stille in der Hand 
Und Seligkeit liegt in der Stille ».
« Bei Schafen und wenn Wolken fliegen 
Ist es so schön, im Heu zu liegen »,
« Ich bin die Idylle »
- So spricht das Elend auf dem Land.

DIE MAN HASSEN DARF

Die hungrigen sind selten gütig.
- Ich fürchte sie, wenn sie Messer fassen, 
Sie sinnen übles,
Sie stehlen kaltblütig,
Aber man darf die hungrigen nicht hassen - 
Man darf die hässlichen nicht hassen,
- Die wirklich hässlichen haben's schwer, 
Ein Meer
Von Hass flutet um schwarze, plattnasig äffische Rassen.

Die Sklaven darf man nicht hassen 
Nie,
Und wenn sie teuflisch gehandelt hätten, 
Sie
Sind schon gehasst von Ruten und Ketten - 

Die Narren darf man nicht hassen,
Nein, 
Die Narren müsste man zärtlich lieben, 
Ihr Sein
Ist durch Träume, Aura und Krämpfe getrieben -

Nur die in Daunen nächtigen,
Die Nie-vor-Hunger-blassen,
Die sinnvollen, schönen und mächtigen, 
Die darf man hassen.

FLUCHT

Lieber bei Würmern, lieber bei Ratten 
Als in der Sonne auf blühenden Matten! 

Lieber bei Algen, lieber bei Egeln,
Als in den blendenden Scheinwerferkegeln! 

Lieber im Graben oder in Gruben!
Lieber in dämmrigen Hinterstuben! 

Lieber in Hülsen oder in Eiern! 
Lieber in Schatten oder in Schleiern! 

Lieber geflüstert in Katakomben,
Als ausgerufen auf blechernen Tromben! 

Lieber im Grauen und Dunkelgrünen,
Als unter Tribunen und auf den Tribünen. 

Lieber nur Fortsein, lieber Nichtsein!
Nur nicht im Licht sein, nicht in Sicht sein!
DER FREMDE BLUTSTROPFEN SAGT:

In fremdem Schüttelfrost und Fremder Glut 
Bin ich ein Tropfen transfundiertes Blut. 

Ich geh im Pulse hiuter fremder Stirn
Ich fliege durch ein unbekanntes Hirn. 

Wie eine Traumfigur im Fiebertraum 
Rücke ich irrend durch den Aderbaum. 

So wie die Stücke von zerfetztem Filz 
Schwirren um mich die Kinder fremder Milz. 

Ich habe ausgerollt und ausgeirrt
Wenn meine Bitternis zu Galle wird.

DIE FLÜCHTLINGE

Es war die Bastille nicht fest genug 
Mit Ketten und Kellern und Schauern, 
Sehnsucht, Gold und Betrug 
Durchbrachen bisweilen die Mauern.

Aus Stacheldraht, Lagern, Galeeren, 
Aus Bleikammern, Heeren und Fron, 
Auf Gletschern und über den Meeren 
Sind Kerkerlinge entflohn.

Die endlosen Stunden im Turme, 
Der siebenfach feste Verschluss, 
Erwecken im machtlosen Wurme 
Den schlafenden Ikarus.

Oft rollte der Verschlusstein, 
Die Kugel wog gering,
Im Alcatraz und in Kufstein, 
In Reading-Goal und Sing-Sing. 
Es sucht die Welt die Starken 
Und ruft gebietend: flieh!
Da lassen kühne Barken 
Cayenne und Lipari.

Oh seelig - seelig, die sich retteten!
Sie kehren wieder durch die feuchten Wände 
Und legen tröstend die entbundnen Hände 
Auf's heisse Haupt der noch - Geketteten.

FARBENSPIEL UM NAPOLEON

Russland war grün und Russland ist weiss, 
Die Hufe trappen leiser,
Kanonen tönen leiser, 
Kaiser, Du bist gross
Aber Russland ist grösser, Kaiser -  

Russlands schwarze Erde ward weiss 
Unter dem Nebelflore,
Der Lorbeer um die Tricolore 
Welkt unter Eis
Und die Siegesfanfare klingt heiser -  

Blutrotes Moskau ward flammenrot, 
Russland ist Dir entglitten
Kaiser - in Deinen Schlitten
Vom roten Tod in den weissen Tod! 

Durch Rabengekrächz und Gewinsel 
Schau in das weisse, schau,
Die ganze Welt wird blau
Um Deine atlantische Insel -!

EUROPÄER AUF DEM MOND

Der Herr Professor und ich 
- Wir sind es so gewohnt - 
Spielen ein schönes Spiel:
« Zwei Europäer auf dem Mond, 
Die sich in einem Krater finden »
- Es gibt so vieles, um uns zu binden: 

Die Edda, Mykäne, die Pompadour, 
Vor Silhouetten das vertraute
Spiel einer Biedermeierlaute,
Wir wissen von Don Quijote und Cavour, 

Tra la-la-la   tra la-la-lell.
Wir nicken beide: air von Purcell. 

Oh ja, Horaz.
Franz Hals, jawohl, 
- Das tut uns wohl.

Wenn unten die Tollwut tollt 
Und der Kerkerling front,
- Wir hier auf dem Mond, 
Sprechen von Voltaire und Volt,

Und der Welt von Walt und Wult.

DIE VERSIEGELTEN ZÜGE

Es fragt manchmal in deutschen Gauen 
An einem Herd, oder beim Pflügen, 
Irgendwer leis, wenn Tage grauen: 
Weisst Du von den versiegelten Zügen? 

Sahst Du sie stöhnen und rollen
Als ab sie Verwunschene trügen? 
Hättest Du mitfahren sollen 
Mit den versiegelten Zügen? 

Nicht nur die Gefesselte führten, 
Ein klein wenig Henker war jeder,
Die Kirchtürme, die sich nicht rührten, 
Die Schienen, die Feder, die Räder. 

Sag: hast Du nicht etwas versäumt? 
Sag: musstest Du immer dich fügen? 
Sag: hattest Du auch einen Freund
In den versiegelten Zügen?

Der Vorstellung Zittern und Zagen 
Begleitet ein stückweit die Reise, 
Dann rollen versiegelte Wagen 
Auf ein totes Geleise.
(1942)

SEHNSUCHT NACH DEM SCHOTTENHOF

Ich möchte manchmal gerne jemand fragen 
Wenn über Rom die weissen Wolken ziehn: 
Verzeihn Sie bitte: können Sie mir sagen: 
Gibt es noch einen Schottenhof in Wien? 

Spielt noch der Bettler unten auf drei Saiten 
« Mei Mutterl war » und das Fiakerlied? 
Schimpft die Frau Wasner über schlechte Zeiten 
Und dass im Würschtlstand so furchtbar zieht?

Gibts noch die alten Schottenhofer Hofrät? 
Die reden noch von Sonnenthal und Kainz,
Und wie das ist, wenn man zum Fest zu Hof geht, 
Und wie das war: Franz Joseph war in Lainz... 

Sitzen die Tauben noch am Dach und träumen? 
Die schaut man so den ganzen Nachmittag,
Ruft dort noch jemand unter grünen Bäumen: 
« Herr Ober! - einen Milchkaffe mit Schlag! » 

Kommt noch um acht aus der Rossauerlände 
Das kleine Mädchen mit dem Samtbarett?
Hört man noch manchmal durch die alten Wände 
Den leisen Satz von einem Streichquartett?

Mein Gott, ich möchte wirklich gerne wissen
Wenn über Rom die grauen Wolken ziehn - 
Das Haar zerrauft, den Mantel wild zerrissen:
Gibt es noch einen Schottenhof in Wien?

GEBET

In Anbetracht der Krämpfe und der Schwären, 
In Anbetracht der Kerker und der Wanzen, 
Der Generäle, die noch sind und tanzen,
In Anbetracht der hoffnungslosen Leeren, 
Der ewig rettungslosen Geisteskranken, 
Ermahn ich Gott, noch heute abzudanken! 

Verhungernde haben in Stroh gebissen 
Und er verweigerte ein kleines Wunder, 
Kinder wurden der Wöchnerin entrissen
- Er schlief auf seinem Sternennebelplunder - 
In Anbetracht der Städte, die versanken
Ersuch ich Gott, noch heute abzudanken! 

Er ist's, der Tagesreisen vor der Wiege 
Sich grinsend an der Opfer Zukunft weidet, 
Der an der Schwelle immer neuer Kriege 
Die Nervenfaser dreht, die sie erleidet,
Den Gott der Rachen und der Raubtierpranken 
Forder ich auf, noch heute abzudanken!

Es suchte Lucifer an seine Stelle
- Ich glaub er wusste es, warum - zu treten, 
Und wenn er heute Staub ist in der Hölle
Und ohne Macht, zu ihm will ich heut beten, 
Mit ihm, der schon gerüttelt an den Schranken 
Ruf ich den Herrgott auf, heut abzudanken! 

Vielleicht wenn Menschen einst das Uhrwerk lenken
Werden die Räder gut und menschlich rollen, 
Wenn nur die Mütter für die Kinder denken 
Werden sie nicht durch Blut und Eiter tollen, 
- Den Gott pathetisch grausamer Gebärden 
Beschwör ich freundlich, endlich Mensch zu werden!

NEUTRALITÄTSERKLÄRUNG

Es endet - sagt man mir - im nächsten Kriege 
Der Menschheit Kreuzweg, das verfehlte Leid,
Es kommt nach einem, wenn auch schwerem Siege 
Die aurea aetas, die goldne Zeit - 
So mag es sein. Lasst schiessen, fliegen, reiten, 
Vielleicht ist diese Qual die letzte Qual,
Ich aber werde diesmal nichtmehr streiten 
Und bin im nächsten Kriege ganz neutral.

Ich glaubte kindlich, fromm, geduldig, heiter, 
An einen Sinn der Taten und das Recht,
An schurkische Verführer, lichte Leiter,
Ich glaubte: « der ist gut » - und: « der ist schlecht », 
Ich lernte mitzulachen, mitzuweinen
Mit einer Gruppe Menschen meiner Wahl,
Mein Herz, mein Sinn flog immer mit der einen, 
- Im nächsten Kriege bleibe ich neutral.

Es werden wieder alle Kehlen rufen;
Zieht euer Schwert und schlagt euch endlich frei!
Das ist die letzte aller steilen Stufen!
Marschiert für's Recht! Hinein in Glied und Reih!
Wenn Bomben pfeifen und Raketen tanzen,
Wenn alle Länder gleich sind in der Qual,
	- Dann will ich ferne sein und Blumen pflanzen
	Und bleib in nächsten Kriege ganz neutral.
		
	Man wird erneut die Heiligtümer rammen,
In einem sind sich beide dann vereint:
Mich und die Meinesgleichen zu verdammen,
Denn der Neutrale bleibt das ärgste Feind,
Der wilde Westen und der tolle Osten
Fordern auf unser Haupt den Rauchestrahl, 
- Ich aber lasse meine Lanze rosten
Und wenn ich falle, falle ich neutral.

MEIN LETZTER TOD

Wie feuchte Tritte auf den Marmorstufen 
Erst deutliche dann leise Spuren lassen, 
Wird einst das meine, wenn ich abberufen, 
Entsteigend oder stufenweis verblassen.

Es könnte sein, dass das, was warm und teuer 
Die Zellulose schwärzend weiterschwebt - 
Dann kommt ein Bücherwurm oder ein Feuer 
Und ich hab nie geliebt und nie gelebt.

DIE HAND EINES TOTEN GEIGERS...

Die Hand eines totes Geigers 
Kunstgerecht zu zerlegen
Bringt keine neuen Erkenntnisse 
Und wird niemanden bewegen.

Das Lesen
Was, wo und wie ein Dichter gewesen, 
Wo er grub oder wo er baute,
Was er ertrug und was er erschaute, 
Sein Tagebuch, seine geheimen Lieben, 
Sein Vaterhaus oder sein Vaterland, 
Verschweigen wie eine tote Hand

Wieso er geträumt und warum er's geschrieben.

DER ALTE APFELBAUM SAGT:

Ich trage schwer an meinen Jahresringen, 
Ich weiss zu viel von langen Regentagen,
Ich kann nicht mehr mit Blätterzungen singen, 
Ich kann nichts mehr in süssen Früchten sagen, 
Ich kann nicht mehr mit leisen Winden sprechen

- Ich kann noch Balken sein und kann noch tragen 
Und kanns versuchen, nicht zu bald zu brechen.

DIE TAGE

« Alles ist gut und alles ist licht »
« Alles wird, wie ich's mag »
« Es kommt ein Gesicht und es kommt ein Gedicht » 
- Sagt der morgige Tag.

« Endgültig ist, was wirklich ist, 
Worte, Gesetz und Leute »
« Ich bin die Zeit, die man nie vergisst » 
- So spricht der Tag von heute.

« Alle versinken und werden gleich » 
« Wie Farblose Klosterschwestern 
Schreiten wir weiter ins Schattenreich » 
- So spricht der Tag von gestern.
MEINE BRÜDERN, MEINE SCHWESTERN, MEINE HEIMAT

Die leise klagen: mir tut etwas weh, 
Die guten Abend sagen
Oder Ade,
Die Bürger der Welt des verlorenen gestern 
Sind meine Brüder und meine Schwestern -

Ich spreche mit jenen die waren und hatten
Von Widerschein, Echo und Spuren und Schatten, 
Mit jenen, die starr sind, mit jenen die schweigen, 
Sing ich im Chore und tanze den Reigen - 

Die Bilder bewahren, die ich einmal sah, 
Die schwer sind von den Jahren,
Stehen mir nah
Verlockend und greifbar, am Ufer der Lethe 
Liegt die Heimat, die ich gerne betrete.

WENN MAN AN TOTE BRIEFE SCHREIBEN KÖNNTE

Wenn man an Tote Briefe schreiben könnte 
Da würden Federn nicht so träge bleiben, 
Zahllose Hände,
Die rasten oder werken, würden schreiben - 

Gäbs einen Tag, an dem man schreiben könnte 
Gingen die Leute nichtmehr in der Runde, 
Zahllose Kiele
Pflügten die weissen Meere jede Stunde - 

Denn jeder Mensch ist einem Toten gut, 
Jeder hat jemand jenseits von dem Fluss, 
Der das Vergessen führt in seiner Flut 
Und den ein jeder überqueren muss - 

Wäre ein Tag, an dem man schreiben könnte 
Müsste die Barke schwerbeladen rasen,
Du, Fährmann Charon,
Würdest Dich recken und das Posthorn blasen.

WENN MAN NEUNUNDDREISSIG...

Wenn man neununddreissig, 
Oder schon vierzig ist,
Kommt oft noch etwas, was man gerne mag, 
Kommt oft noch jemand, der von Neuem spricht, 
Oft strahlt ein Licht
Und ein Gedicht,
Aber es ist immer ein wenig sechs Uhr nachmittag - 

Wenn man neununddreissig, 
Oder gar vierzig ist,
Reckt man sich immer noch mit alter Kraft, 
Fühlt man noch immer seinen jungen Schwung, 
Es lockt zum Sprung
Begeisterung, 
Aber es sind die Tage immer septemberhaft.

EINER UNTER EUCH...

Wirst Du's sein, Magen, der mich immer trieb 
Nach Milch zu laufen und nach Brot zu graben? 
Du Milz, Du schwarzes, warmes, dichtes Sieb? 
Du Schulterblatt, geschnabelt, wie die Raben? 

Mein Lebensbaum: wirst Du einmal verdorren? 
Tränkst Du mich, Galle, einst mit Bitternis? 
Brichst Du entzwei, des Schenkelknochens Knorren 
Bevor ein Nerv und eine Sehne riss?

Versagt ihr's Venen, Harveys Ringeltanz 
Sich frei durch seine Wege zu ergiessen? 
Wird sich einmal des Herzens Adernkranz 
An einem schweren Nachmittag verschliessen? 

Ihr meine Teile, tüchtige Soldaten
Im Kriege, den ich gegen Stunden führe: 
Einer unter Euch wird mich verraten 
Und öffnet einmal meinem Feind die Türe!

HERBSTLIEDER
I. 
VOR DEM SCHLAFENGEHN

Vor dem Schlafengehn 
Kommt das Müdesein 
Und die Kinder
Schlafen gerne ein -

Wenn der Lebensdocht 
Gegen Ende glüht
Ist fast keiner 
Wirklich lebens-müd -

Reich die Heilerhand 
Aus der Dunkelheit 
Wenn es Herbst wird 
Herzliebste Müdigkeit!

II. 
IHR DREI

Du später Regen, der Du feuchten Fusses 
Gemessen über neues Herbstlaub schreitest - 
Du Wind, in dem sich nackte Reiser regen - 
Du stiller Nebel, der Du Schleier breitest -

Es hissen Herzen weite Trauerfahnen
Und schlagen in dem Takt des Grabgeleites,

Begegnet ihr bei sterbenden Platanen.

III.
LETZTES ZEICHEN

Oh wehe, weh den Gelbsuchtskranken, 
Ein Schüttelfrost, dass Bäume wanken, 
Oh letztes Weinlaub, hetzte Ranken!

Der letzten Säfte letztes Fluten,
Auf dürren Blättern noch ein Bluten, 
Oh letztes Feuer, letzte Gluten!

Die Geister nahn, die Wachen weichen, 
Ein kalter Hauch aus wissen Reichen, 
Oh letzte Warnung, letztes Zeichen!

I WANDERED LONELY AS A CLOUD...

Wie Wolken, die die Sonne rief, 
So flog ich durch ein frühes Jahr 
Über die Welt. Da sah ich tief 
Die goldene Narzissenschar,
Den See umgab ihr lichter Kranz, 
Sie tanzten ihren Frühlingstanz - 

So wie der Weg der Sterne glänzt 
Den Sommernachts das Auge sucht, 
So ringelreihten unbegrenzt
Narzissen um die blaue Bucht,
Wo immer auch der Lenzwind strich, 
Sie reckten sich und neigten sich. 

Die Woge tanzte auch, doch so 
Tanzt keine, wie der Blumenkranz, 
Ein jeder Dichter wäre froh 
Schwankte er mit in solchem Tanz,
Ich schaut und schaut - doch wusst ich nicht 
Wie mich bereichert dies Gesicht -

Lehn ich mich manchmal müd zurück, 
Steigt aus der Tiefe mir ein Leid,
So sucht mein rückgewandter Blick 
Den Blumenkranz der Maienzeit,
- Da spiegelt sich mein Herz in Glanz 
Und tanzt seinen Narzissentanz.
Wordsworth

DER TRAUM DES DSCHUANG-DSI

Es zeigte einst vor zween tausend Jahren 
Meister Dschuang-Dsi einen Schmetterling,
« Ich war » - sprach er verwundert und zerfahren, 
« Ich war im Traum dies flatterhafte Ding ».

«Ein Schmetterling» - sprach er - «ein bunter Falter, 
Der flatterte und sprang im Sonnenlicht,
Er ahnte nichts von meinem Sinn und Alter,
Da wacht ich auf - und jetzt, jetzt weiss ich nicht, 

Ich weiss es nicht » - so sprach der Meister weiter - 
« Und der Gedanke quält mich fürchterlich:
Träumte Dschuang-Dsi von dem Flügelweiter 
Oder träumt jener frohe Falter mich? »

Ich lachte laut: « Du scherzt, Du mein Gestalter, 
Du bist es: Dschuang-Dsi, lebendig, echt! »
Er lächelte: « Auch mein geträumter Falter 
Glaubte so fest und sicher an sein Recht ». 

Ich zuckte meine Schulter und schien heiter, 
Aber ich fühlte es wie einen Riss,
Ich dachte durch zweitausend Jahre weiter 
Und ich bin meiner mehr als ungewiss:

Der wahre Satz ist flüchtig, bald verhallt er 
Und alles ist nur Bild und Träumerei,
Ich glaube Dschuang-Dsi erträumt den Falter 
Der Falter ihn und ich uns alle drei.
Szabó Lőrinc

ICH GEHE ZU MEINEIM VATER

Auf altem Bild, bewahrt im Missgeschicke, 
Auf meines neuen Zimmers fremder Wand, 
Mit meiner Seele flammend in dem Blicke,
Schaut mich mein Vater, der mir längst entschwand - 
Ich fühle es, dass ich ihn klarer sehe,
Ihm immer näher, seit ich nichtmehr jung, 
Jede Enttäuschung weist in seine Nähe, 
Und im Zerfliessen der Erinnerung 
Komme ich seinem Wesen nun entgegen 
Und das, was mein war, fühle ich nun sein, 
Sein müder Schritt erhallt auf meinen Wegen, 
Und wo er mich verliess, hol ich ihn ein,
Und wenn die Glockenblumen oben läuten 
Auf Grabeserde, blumenreich und schwer, 
Liegen am Ufer ungeahnter Zeiten
In einer einzgen Wiege ich und er.
Juhász Gyula

DIE PFERDE DES TODES

Auf nebelweissem Mondesweg, 
Wenn oben hoch die Hirtenschar 
Die Wolken treibt, die blasse Herde, 
Da traben langsam, hufelos,
Zu uns, zu uns die Todespferde. 
Lautlose Pferde, mörderisch,
Die Ritter düster, starr und stumm, 
Die Schatten-Ritter auf den Rücken. 
Sie reiten ihre weisse Strasse
- Der Mond hat Angst und duckt sich krumm. 

Wo sind sie her? Wer wüsste das?
Es schläft die Welt vor ihrem Heer, 
Sie halten an, sie bleiben stehn, 
Und immer ist ein Ross noch frei, 
Und immer ist ein Sattel leer.

Und der, der vor dem Rappen stand,
Steigt auf - sein Mund ist nichtmehr rot -, 
Auf weissen Wegen sprengt mit ihm
In mondesklarer Winternacht 
Um neue Reisende der Tod.
Ady Endre

MAIS OU SONT LES NEIGES D'ANTAN?

Wo ist Helene? (Paris war ihr Heiland, 
Und vor der fremden Flotte floh sie nicht), 
Wo ist Frau Sappho von dem grünen Eiland 
Und ihre Mädchen süss und weiss und licht? 
Und Cleopatra, die nicht bangt und bricht? 
Wo fällt auf Phryne noch ein Sonnenstrahl? 
Wo ist das Erz, das formvoll von ihr spricht? 
Wo ist der Schnee von anno dazumal?

Wo ist Caecilia, die del Sarto malte? 
Die Fornarina? Isabella Brandt?
Und die Gioconda, die für einen strahlte, 
Der ihres Lächelns Tiefe ganz verstand? 
Wo hält Danae schüchtern ihre Hand 
Vor ihre Brust, tritt in den dunklen Saal 
Correggio, der sie im Kloster fand...?
Wo ist der Schnee von anno dazumal? 
Wo atmet Lesbia, wo spinnt Isolde? 
Wer holt aus goldnem Paradiese mir 
Die junge Florentinerin, die holde,
Die Stern ward in der Sterne lichten Zier? 
Wo sucht Cordelia den König Lear,
Der blind und töricht war in seiner Wahl? 
Mit ausgestreckten Armen fragen wir:
Wo ist der Schnee von anno dazumal? 

Widmung: 
Wen immer Ranken oder Stricke binden 
Versteht mein Lied und weiss von meiner Qual, 
Und fragt wie ich von Wolken und von Winden: 
Wo ist der Schnee von anno dazumal?
					Frei nach Villon

SPLEEN

Wenn unser Himmel niedrig hängt und schwer ist 
Und lastend liegt auf allem, was man dächte, 
Der Horizont, der langweilig und leer ist
Vor Tagen starrt, die trister denn die Nächte -  

Wenn auf der Erde, im Verliess, dem engen, 
Die Hoffnungen wie lahme Fledermäuse
Auf den vermorschten Balken trübe hängen, 
Gleich einer Herde riesengrosser Läuse, 

Wenn Regensträhnen ohne Ende rinnen 
Und uns umschliessen, wie in Kerkergittern 
Ein niederträchtig Volk von stummen Spinnen 
Unser Gehirn umweben und umzittern,

Da recken sich die Glocken und erheben 
Ein wild-metallisch Wutgeheul und Höhnen, 
Gespenster ohne Haus und Heimat schweben 
Entgeistert auf, sie krümmen sich und stöhnen. 

Ohne Musik und Trommel ziehn die langen 
Begräbniszüge mir im Sinn. Das Ahnen
Weint bitterlich. Und hoffnungsloses Bangen 
Hisst auf geneigtem Haupt mir Trauerfahnen.
Baudelaire

SONETT

Wie oft ein Alter, den die Zeit gebleicht, 
Den Ort verlässt, wo er so gerne weilte, 
Den lieben Kreis, der seine Tage teilte,
Und Abschied nimmt, verschwindet und entweicht! 

Man sieht ihn wie in fernen Zeiten hasten
Und, um die Sehnsucht endlich doch zu stillen, 
Spornt er den müden Schritt mit gutem Willen 
Und trägt der alten Tage alte Lasten.

Er zieht - und käme er zu Fuss aus Flandern - 
Nach Rom, wo man das heilge Schweisstuch ehrt, 
Um zu des Heilands Widerschein zu wandern:

- So suche ich, solang Du mir verwehrt, 
In der verzerrten Ähnlichkeit der andern 
Dein wahres Antlitz, das ich so begehrt.
Francesco Petrarca

JE FAIS SOUVENT CE RÊVE ÉTRANGE ET PÉNÉTRANT

Mir naht im Traume manchmal süss und schmerzlich 
Die Unbekannte, die ich nie erreiche,
Nicht immer eine andre, nie die gleiche,
Die Frau die mich verstand, die gut und herzlich - 

Oh, sie versteht mich! Alles: herz und Sehnen
Vermag nur sie verständig zu durchleuchten,
Sie greift nach meiner Stirn, der sorgenfeuchten, 
Sie frischt sie auf, erquickt sie mit den Tränen -  
Schwarz, rötlich, blond? Ich habe keine Ahnung, 
Ihr Name klingt, wie eine süsse Mahnung
Von jenen, die das Leben weit verbannt - 

Ihr Blick: man müsste ihn in Bronze giessen, 
Die schwere Stimme kommt aus fernem Land
Wo jene sind, die uns verstummt verliessen. 
Verlaine

IM GRASE

Wolken ziehn entweichend
Durch den Sommertag,
Weissen Schiffen gleichend 
In dem Wogenschlag.

Alte Falter mahnen 
Einen Faltersohn: 
Fliege auf Cyanen 
Thymian und Mohn! 

Wie die Wolkennachen 
Trägt's auch mich dahin: 
Zwischen Traum und Wachen 
Frag ich, wo ich bin.

Nelken und Levkojen 
In dem weichen Klee: 
Windverwehte Bojen 
Auf der grünen See 

Löwenzahn, Kamillen, 
Raden, Rosmarin…
Treibt es mich in Stillen 
Nach der Heimat hin?

Und verträumt, verschlafen 
- Mohn und Thymian -  
Landet schon im Hafen
Sacht mein Nachen an.
nach Joseph Weinheber